Прощание с Крымом

Это грустный текст.

Он не понравится тем, кто постит котиков и цитаты великих людей.

А еще надеется, что "придет август и все само собой сложится".

Это текст о последнем путешествии.

По Крыму, которого больше нет.

Только не ждите политических стенаний.

Их не будет.

Нынешний мир заставляет нас слишком сильно вглядываться в мусор под ногами, отвлекая от главного, заставляя изыскивать в месиве бумажек от мороженного, жеваных банок и рваных презервативов некие "тайны мирового заговора".

Мы покорно следуем директиве "смотреть под ноги", спотыкаясь все чаще и чаще. Нет никакого "заговора злобных политиков", управляющего нашей жизнью. Мы сами всем управляем. Каждый из нас управляет сразу всем, в том числе и "заговором злобных политиков".

Но это понятно только тому, кто теряет все, отправляясь в путешествие, из которого вернутся невозможно.

Я полюбил Крым.

Здесь я потерял все и нашел себя.

Но уже другого.

Не зависящего от голосов за спиной, прокладывающего дорогу даже там, где живые не ходят.

Однажды я купил мотоцикл и отправился по дорогам Крыма, и когда Крым закончился, оказалось что в конце последней дороги начинается новая дорога, а потом еще одна. И еще.

Я принял Крым, и Крым принял меня.

И отпустил.

Если Вы бизнесмен и Вас пугает пафос поэзии, тогда считайте, что это признание в любви.

Вполне конкретное.

К земле и людям.

Которых больше нет.

Вам не страшно, когда все вокруг так быстро меняется?

Еще вчера вокруг нас были уютные пеленки.

А сегодня эти пленки испачканы.

У кого-то - слюной предательства.

У кого-то - слезами бессилия.

А где-то пеленки выжимают от крови, судорожно полосуя их на бинты, все равно мало помогающие.

И уже совсем пустые слова бросают людей на смерть, а молчание спасает от смерти.

Вам не страшно, что мы не успеваем меняться?

Мир уже другой, совсем другой, а мы все смакуем вчерашние лозунги и позавчерашние надежды.

И кто-то другой, совсем другой, холодный и трезвый, оставил кучи мусора на земле, где совсем недавно мы сливались с нежностью рассвета.

Нового мусора.

В котором уже нет упаковок от мирного мороженного. Но где много гильз, рваных офисных бумаг, еще вчера обещавших стабильность и процветание, растоптанных свадебных платьев, и обветшавших флагов.

Всего год назад я совершил свое первое крымское кругосветное путешествие.

Всего год назад.

На фотографии – карта второго.

И последнего.

По Крыму, которого больше нет.

Я не буду развлекать Вас описанием красот природы.

Это невозможно.

Я плохой писатель.

Крым – за пределами слов.

Кто был в Крыму, кто узнал его магию, тот понимает – есть места, в которых надо молчать и прикасаться.

К мучительной тишине Тарханткута; к трепетному пуху Лебяжьих островов; к разорванной воде Донузлава; к сладкому песку Бакальской косы; к марсианскому счастью Казантипа; к бестелесной ночи Лисьей бухты; к суровой силе Керченских рассветов. И к небу, которое в Крыму, почему то, все еще верит нам, возвращая сны и надежды.

Но есть еще одна одна малость.

В своих путешествиях по Крыму я встречал людей.

Святых, волшебников, магов.

Но ничего не знающих о чуде своего существования.

В слиянии с природой Крыма они жили тихими жизнями, ничего не зная о волшебстве своих слов, о магии своих улыбок, о простоватой святости нравов, которые можно еще встретить только там, где живы голоса гор и лесов.

И даже за странным желанием заработать все деньги на свете, у этих людей таится желание не разменивать жизнь на деньги.

Потому что вовремя встретить солнце – важнее.

В этом и только в этом причина стона отдыхающих о "плохом сервисе".

В крымчанах нет логики.

И, тем более, нет бизнес-логики.

Они берут с вас деньги, как американцы, но тут же забывают о том, что обещали вам что-то. И не потому что они хапуги. А потому, что деньги, все-таки, не так важны, когда вокруг счастье жить внутри природы, а не внутри недешевой курортной квартиры или роскошного отельного номера.

Хочу вас огорчить.

В своем втором кругосветном путешествии по крымской планете я их не нашел, этих людей.

Что-то случилось.

Эти люди живут теперь только мусором под ногами.

Новым мусором.

Мусором смерти.

Я не социолог, не политик, и не психолог.

Я просто разговариваю с людьми и слушаю их.

В этом путешествии я разговаривал только с собой.

С людьми стало страшно разговаривать.

Я пробовал.

А вы пробовали разговаривать с человеком, который, например, болен раком? Что бы вы ему не говорили, он все равно будет говорить о своей боли. Любая попытка вернуться к разговору о простом потребует от Вас огромных душевных сил и таланта добра, чтобы напомнить – мир вокруг не погиб.

Он жив, и ждет нашего внимания…

Но что-то случилось.

На небольшом куске нашей планеты люди потеряли мир, породивший их.

И в котором они – часть природы, природы вокруг и природы внутри.

Нового мира пока не обрели.

Может это плата за беспечность?

Мои слова никак не связаны с политикой или экономикой.

Это что-то глубже.

Это произошло там, где рождается радость и боль.

Там, где рождаются все ингредиенты счастья.

Счастье, невидимое, невесомое, неощутимое, растворенное в воздухе Крыма, куда-то исчезло.

Тихо, незаметно, без пафоса и громких обещаний вернуться.

Наверно так ощущал себя великий путешественник, когда услышал с неведомого острова: "Великий Пан умер".

Тот самый Пан, бог природы, который просто веселился, и все вокруг росло и цвело.

Природа Крыма жива.

Но если вчера я не брал с собой в дорогу ни палатку, ни еду, зная, что в каждом селе и накормят и поселят. Конечно, затребуют денег, и быть может, много денег. Но дадут что-то еще, радость и тепло, которые ничем невозможно измерить.

А сейчас ВЕЗДЕ мне рассказывали о мусоре под ногами, и спрашивали – это надолго?

Не знаю – говорил я.

И мой мотоцикл нес меня дальше, и дальше, от людей потерявших себя, поближе к полной тишине, в которой все еще слышно, о чем говорит трава.

Конечно, в Крыму осталось очень много думающих и чувствующих людей. Но они молчат.

И ждут, надеясь, что "все вернется", и можно будет, как и раньше, просто жить, радуясь каждому дню, как живут довольные и счастливые люди, имеющие все, что нужно для счастья, но ничего об этом не знающие.

И я уехал из Крыма.

Быть может навсегда.

Кто то недобрый обязательно скажет мне – ты поспешил.

Да – отвечу я.

Может быть.

Я всего лишь мечтатель на хлипком мотоцикле.

Мне скучно за рулем могучего внедорожника.

Я люблю ездить там, где кончаются дороги, и начинается тишина, над которой чужие обещания не властны…

PS. Интересно, что сегодня мне позвонил очень хороший человек. Он давно собирался переехать в Крым. Жить. Потому что полезный для здоровья климат. И сегодня приехал. Он звонил мне в растерянности. И спрашивал – что случилось? С людьми что случилось? Мне неуютно здесь теперь, я не останусь. Куда делся Крым?

Ну что я мог ему сказать?

Я не знаю.

Может Вы знаете?

PPS, Для самых тупых и политически инфицированных.

Этот текст ни проросийский, ни проукраинский, ни прокрымский.

Он вообще не о политике.

Я думаю, что происходит что-то гораздо более глубокое и важное, чем "оккупация Крыма", или "освобождение Крыма".

Никто не может быть "окупирован" или "освобожден", если сам того не захочет.

Разве вы не чувствуете - старый мир гибнет прямо сейчас!

В пламени лжи.

А Крым и прочее - всего лишь симптомы какой то очень древней болезни, Абсолютно жестокой и безжалостной болезни.

Только тот, кто переболеет, обретет и новый дом, и новую страну, и новый мир.

Остальные умрут.